Deux strophes déjà sur cet objet de mots, deux strophes
imprévues qui sont montées là, venues au jour, sorties de la galerie qu’elles
creusaient pattes et museau, bête de l’écrit, on le sait, qui émerge soudain
entre deux lignes ou plutôt d’une ligne à l’autre, dans la même ligne qui
bifurque soudain. Deux états du même objet
(jusqu’à quand peut-on dire le
même ? question décisive du repentir de la désaffection, question
irrésolue, insoluble peut-être, question décisive donc quant à la possibilité de changement qui est vitale
ici, que l’on pose et secoue dans l’air libre et transparent, l’air-eau claire
de l’avancée) : costume devenu tailleur,
synthèse du deuil et de l’amour, du deuil amoureux dont on se vêt pour occuper
l’espace de l’absence à un cintre pendue.
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