Il aimait le Technicolor, les robes
rouges des belles actrices, les ombres bleues des fausses nuits. Il s’aperçut
un matin que ces séductions n’opéraient plus, qu’elles se donnaient simplement
pour ce qu’elles étaient : les piètres composants d’une fréquentation compulsive
et fétichiste des salles de cinéma. A la lumière, ces ornements sont tombés
d’eux-mêmes : désinvestissement sans motif perceptible ni, donc, définissable.
L’explication ne viendrait peut-être jamais, renvoyant ce retrait à la longue liste des
mutations sans cause apparente qui règlent nos existences et que nous couvrons souvent
de motifs-écrans fallacieux, inutilement.
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Il manque un morceau vert au-dessus du rêveur 1
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